Quando a lua "incandeia"

25/07/2022

O “master plan” finalmente está pronto. Isso significa que o arquiteto escolhido colocou no papel o conjunto das decisões tomadas por nosso grupo, sobre como iremos ocupar nosso terreno em Cunha. O resultado é um desenho, apresentado em “planta baixa”, onde ele indica as curvas de nível do terreno, o arruamento e a disposição de doze cotas que serão distribuídas entre os associados da Ecomunidade Bem Viver. Além disso, indica onde passará a rede de distribuição de energia elétrica, a rede sanitária e a distribuição da água.

Necessário explicar alguns pontos importantes sobre o que um agrupamento de pessoas necessita para habitar uma localidade. O que fazer com ítens básicos: luz, água, esgoto, lixo. Num condomínio comum, segue-se o padrão conhecido, pagando-se por luz e água, captação coletiva de dejetos lançados em qualquer lugar, inclusive nos rios e no mar. Quando resolvemos nos unir nesta associação, decidimos também nos unir à natureza e cuidar dela, como cuidamos de nós e dos nossos animais. A água necessária temos fartamente, provenientes de duas nascentes que iremos cuidar como preciosidades. A energia elétrica será distribuída de forma padrão, inicialmente, mas projetando um futuro em que esta energia virá de placas captadoras da energia do sol. Os dejetos que produzimos passarão por sistemas de biodigestão, que se transformam em adubo rico para plantas que necessitam de ambiente úmido, como as bananeiras. Quanto ao lixo, serão separados: o lixo reciclável que será levado para locais onde seja separado e reutilizado, e o lixo orgânico que irá alimentar nossas composteiras.

Esses temas já foram fruto de conversas do grupo como um todo e das recentes conversas na casinha alugada do nosso vizinho. Conversas de cozinha são sempre inspiradas: enquanto alguém cozinha e todos bebem uma cervejinha ou uma cachaça, os temas vão surgindo. Luciana, antropóloga que viveu anos de experiência nas matas do Pará perto de tribos indígenas, sempre traz boas histórias, como a de alguns que, nas noites mais frescas, dormem literalmente ao lado do fogo das fogueiras e acordam cobertos pelo pó gris das cinzas. Ou se fala dos banheiros secos, comuns na região nordeste e norte do país. São espécies de “toilettes” que não usam vasos sanitários, as pessoas ficam de cócoras mesmo, posição milenarmente mais natural para defecar. Mas já somos “letrados”, viemos da cidade, então os confortos que aprendemos não precisam ser descartados. 

O passo seguinte ao desenho do “master plan” é contratar um profissional especialista em traduzir o desenho feito pelo arquiteto e dar a ele concretude: medir espaços, fincar pequenas estacas de bambu demarcando terrenos e ruas. Na sequência, outro profissional com sua máquina de terraplanagem irá rasgar as ruas, transformando o desenho do arquiteto em um traçado tridimensional, real. E seguindo nesse planejamento, um pedreiro já foi contratado para construir um barracão de ferramentas, que também servirá de oficina. Esta primeira construção é necessária para que possamos acionar o quarto profissional, o que irá puxar o fio da rede elétrica municipal que passa ao largo, trazendo luz para todos nós…

Enquanto a conversa seguia na cozinha onde Luciana preparava uma sopa de lentilhas para nós, incluindo Gabi, Vitor, Kawni e Alê, saí para fora para ver a que alturas subia a lua cheia. Ela brilhava gigante, tão brilhante que despertou-me um sentimento de reverência. Era um pedaço de luz amarela no céu, um amarelo espalhafatoso, quase escandaloso que tinha subido acima das colinas e ofuscava a vista, revelava a natureza em volta. 

Que diferença das noites escuras das luas novas e minguantes, onde o “lá-fora” da casinha é um todo completo de escuridão. Desta vez, há sombras por todo lado: de árvores, de cercas, de folhas. Até meu corpo projeta uma sombra angulada, dobrando o meu tamanho. Dá para imaginar a pequenina sombra projetada por alguma ave noturna, meio incandiada por tanta luz. Incandiar é uma palavra que aprendi ainda criança em Caruaru: significa ficar com a vista ofuscada diante de qualquer luz, inclusive a do candeeiro. “Incandeia, incandeia, incandeia, incandeia meu candiá”, canta Zeca Pagodinho e canta o povo nas rodas de samba por aí… Me incandeia, Lua! Luz-me, Lua!

Pensei nos pequenos pés de abacate que plantei recentemente e que lutam para se adaptar. Que pequenas sombras estarão projetando agora? Um frio na barriga me fez retornar à casa, porque acabei de ver em pensamento o que será brevemente minha vida que até há pouquíssimo tempo não passava de um sonhar.

Compramos uma roçadeira no dia seguinte. Queremos aprender a roçar, é necessário manter sob controle a braquiária e o mato acostumado a crescer livre e sem controle. Já cobriram os pés de mandioca, antes quase sufocaram as mangueiras e as frutas cítricas. 

Andar pelo terreno agora é diferente. Já visualizamos jardins, bancos, flores, casas, nossas casas. Ali será o pomar, onde vamos cuidar coletivamente de legumes e folhas que nos alimentarão. Acolá, aquele lago ainda feio, informe, feito por mãos um pouco descuidadas, será nosso reservatório de água e em volta dele plantaremos flores, colocaremos pilhas organizadas de pedras para enfeitar o entorno. A nossa mata crescerá ainda mais bela, porque lhe adicionaremos mais árvores. Os passarinhos se multiplicarão em volta das miríades de flores que teremos e as abelhas captarão o néctar produzido pelas glândulas vegetais, levando-o para as colmeias que teremos.

Isto é o sonho.

O pesadelo é o Brasil de hoje.

Soubemos que no Paraná um aniversariante petista foi assassinado a tiros por um militante bolsonarista. O criminoso que preside o Brasil se anima em ameaças cada vez mais explícitas contra a nossa democracia fragilizada. E deixa de mãos amarradas os partidos, a oposição, os movimentos sociais, o povo, a todos nós. Um sequestro de um país inteiro! Sob essa onda proto-fascista, notícias horríveis vêm de todos os lados: menina de 11 anos estuprada e obrigada a dar à luz; um homem negro levado para trás de uma viatura e assassinado a tiros pela polícia; mais negros mortos violentamente em mais lugares; mais mulheres violentadas e assassinadas por seus parceiros em mais novos crimes; mais assaltos, mais roubos de celulares, mais sequestros, mais medo, mais doenças mentais, mais gente passando fome! E nas florestas, árvores sendo derrubadas, minérios sendo roubados, indígenas sendo assassinados…

Ontem saí para dar uma volta na avenida Paulista. O parágrafo acima caiu-me em cheio, pesado. Um homem empacotado com uma bandeira de Bolsonaro caminhava entre os transeuntes, talvez sem saber que carregava sobre os ombros a violência e incorporava a própria Morte… 

“Mudar o mundo, meu amigo Sancho, não é loucura, não é utopia, é  justiça.” Apesar desta necropolítica, seguiremos sonhando. E cantando. “Incandeia, incandeia, incandeia, incandeia meu candiá!”…

Chico, artista brasileiro

Pronto, 2015, se você quiser pode acabar!

Porque um rio de sentimentos invadiu minha alma nesta noite no cinema ao lado de casa… As palavras e as melodias foram sendo derramadas sobre mim, corpo, alma, e coração. Trouxe retrospectivas de vida a cada frase e a cada canção do filme “Chico, artista brasileiro”. As canções de Chico têm o dom de pinçar memórias da minha vida, como se houvesse uma de fundo musical para cada momento desses.

De repente eu era aquelas palavras e aquela voz cantando em som de preto velho explicando que “se a dona se banhou eu não estava lá, por Deus Nosso Senhor, eu não olhei sinhá!” O canto vinha dos recantos e dos mocambos mais escondidos desse meu país, vinha de há séculos, vinha da senzala onde se maltratavam os pretos, vem das favelas onde ainda se esmaga um povo inteiro, onde os atabaques choram grossas lágrimas cujos sons às vezes ninguém ouve: “Pra que me pôr no tronco? Pra que me aleijar? Eu juro a vosmecê que nunca vi Sinhá! Por que me faz tão mal com olhos tão azuis? Me benzo com o sinal da santa cruz!” Ah, meu Preto Velho, que só tinha chegado no açude atrás da sabiá…

Sabiá. Palavra das coisas da minha vida, canto que embalava minha adolescência triste, quando a vida pesava como um fardo e sem nem eu saber por quê… Nem onde ficava esse lugar para onde a minha alma queria ir embora: “Vou voltar, sei que ainda vou voltar para o meu lugar, foi lá e é ainda lá que eu hei de ouvir cantar uma sabiá”... Era a minha Caruaru que tinha ficado pra trás, de quem eu tinha me perdido pra sempre? De onde até hoje me sinto afastada, exilada, enquanto persigo a vida nesta metrópole dura onde ainda faço “tantos planos de me enganar como fiz enganos de me encontrar como fiz estradas de me perder fiz de tudo e nada de te esquecer!”

Nestas vitrines da cidade imensa, por onde caminho meus pés cansados de procurar meus próprios fantasmas, as ilusões que crio, os sonhos que sonho, a vida que era pra ser outra - ou outras -,  atravessando estas ruas augustas, estas calles onde tantas outras pernas passam por mim e onde a voz parece me perseguir dizendo que tinha me avisado “que a cidade era um vão: - Dá tua mão! - Olha pra mim! - Não faz assim! - Não vai lá não!”. Consolação e angélicas ruas dos meus maiores sonhos, os sonhos de uma busca pelo sentido maior de eu existir, fazendo algo de poesia, que floresça não com palavras, mas com pinceis, onde procuro pintar um não sei quê que ainda está dentro de mim e precisa ser arrancado ahhhhhhhhhhhh… Tanta coisa dentro de mim precisa ser arrancada!...

As ondas vêm e a gente pensa que elas se acabaram, mas elas voltam! As ondas do mar brincam na beira da praia de tomar impulso de parecer que deslizam que se espalham que se dissolvem na água para depois ressurgirem ainda mais gigantes, ainda mais tesas, com mais energia sobre os amantes que se banham com “as bocas salgadas pela maresia, as costas lanhadas pela tempestade naquela cidade”. Distante do mar estou. Estou longe das praias onde de noite eu gostava de mergulhar nua, sentir o prazer em meu corpo dos movimentos salgados das ondas, sensação maior de liberdade que eu podia ter! Ávida de mar! Mas as ondas da vida me empurraram para muito longe e tudo isso parece que ficou no sonho, na imaginação profunda da minha história, que ainda gosta de cantar em noite alta aquelas canções onde se contava de alguém que podia ser eu mesma e diz que “hoje é sabido todo mundo conta que uma andava tonta grávida de lua e outra andava nua ávida de mar. E foram virando peixes, virando conchas, virando seixos, virando areia prateada areia com lua cheia e à beira-mar”...

Num tempo em que quase nada eu tinha de meu a vida era passar as noites em longas conversas com meus amigos sobre os sentidos de tudo. “No palco, na praça, no circo, num banco de jardim, correndo no escuro”, pichando alguns muros, gritando em tintas para uma ditadura cair; era eu a que era feliz em possuir só o mar, o sol, a lua, as canções que eu e meus amigos cantávamos em voz alta por aquelas ruas estreitas com seus paralelepípedos que pareciam guardar aquelas casas velhas, adormecidas, cheias de tempo, indo em direção ao mar, à ponte que ligava pedaços de vida. Como saltimbancos, mendigos, malandros, moleques “poeta, palhaço, pirata, corisco, errante judeu, cantando, dormindo na estrada, no nada, no nada e esse mundo é todo meu!”

Mas pelo amor de Deus!....

“Pelo amor de Deus, não vê que isso é pecado desprezar quem lhe quer bem? Não vê que Deus até fica zangado vendo alguém abandonado, pelo amor de Deus? Ao Nosso Senhor pergunte se Ele produziu nas trevas o esplendor, se tudo foi criado - o macho, a fêmea, o bicho, a flor, criado pra adorar o Criador? E se o Criador inventou a criatura, por favor! Se do barro fez alguém com tanto amor para amar Nosso Senhor? Não, Nosso Senhor não há de ter lançado em movimento terra e céu, estrelas percorrendo o firmamento em carrossel pra circular em torno ao Criador! Ou será que o deus que criou nosso desejo é tão cruel? Mostra os vales onde jorra o leite e o mel, e esses vales são... de Deus? Pelo amor de Deus, não vê que isso é pecado, desprezar quem lhe quer bem? Não vê que Deus até fica zangado vendo alguém abandonado? Pelo amor de Deus!”

“Consta nos astros, nos signos, nos búzios”, não consta em lugar nenhum! Nem adianta os autos, as bulas, os dogmas, os tratados, as teses, os dados oficiais, o destino, a ciência, os astros, os autos, os signos, os anúncios, as ciganas, os projetos, os profetas, as sinopses, os espelhos, os conselhos, os evangelhos, os orixás, as pautas, as novelas, os muros, os cartazes, os mapas, os lábios, os lápis, os Ovnis, o Pravda, a vodca… O certo é que continuo aqui, eu.

No dia a dia praticando o meu ofício, carregando os fardos que me cabem, arrancando leite das pedras, matando um leão todo dia, fazendo das tripas coração… Tudo isto fez o sentido todo, completo, nesta noite em que ouvi: “Quanto mais eu sei sobre o meu ofício, mais ele vai ficando difícil! Porque eu não posso parar nas coisas que já fiz, que já aprendi. Eu quero aprender o que eu ainda não sei”. EU QUERO APRENDER O QUE AINDA NÃO SEI, eu quero aprender o que ainda não sei, eu quero aprender o que ainda não sei! Eu quero! 

Neste meu rio de vida, de ladeiras, nesta encruzilhada onde “cada ribanceira é uma nação”. Nesta terceira margem, sigo em frente à minha maneira aguardando a “noite da grande Fogueira desvairada”. À minha maneira, os meus argumentos carregam “carradas de razão”! São Sebastião crivado, abri minha visão das coisas antes do trem estacionar naquela derradeira estação!

Mas antes, deixe eu baldear naquelas cidades, e um pouco mais ainda nesta! Me deixe um pouco mais ter voz ativa, em minha palheta de cores mandar, antes que aquela roda-viva-carregue-meu-destino-pra-lá… Onda se formando na beira da praia… Na beira da praia estarei daqui a poucos dias naquela cidade-ilha ouvindo as batidas do meu coração que nasceu em outro canto e por isso seu ritmo é em redondilhas de sete sílabas poéticas dos cordéis de meu Caruaru. Como estas aqui:

“O meu pai era paulista
Meu avô, pernambucano
O meu bisavô, mineiro
Meu tataravô, baiano
Meu maestro soberano
Foi Antonio Brasileiro.

Foi Antonio Brasileiro
Quem soprou esta toada
Que cobri de redondilhas
Pra seguir minha jornada
E com a vista enevoada
Ver o inferno e maravilhas.

Nessas tortuosas trilhas
A viola me redime
Creia, ilustre cavalheiro
Contra fel, moléstia, crime
Use Dorival Caymmi
Vá de Jackson do Pandeiro!

Vi cidades, vi dinheiro
Bandoleiros, vi hospícios
Moças feito passarinho
Avoando de edifícios
Fume Ari, cheire Vinícius
Beba Nelson Cavaquinho!

Para um coração mesquinho
Contra a solidão agreste
Luiz Gonzaga é tiro certo
Pixinguinha é inconteste
Tome Noel, Cartola, Orestes
Caetano e João Gilberto...

Viva Erasmo, Ben, Roberto
Gil e Hermeto, palmas para
Todos os instrumentistas
Salve Edu, Bituca, Nara
Gal, Bethania, Rita, Clara
Evoé, jovens à vista!

O meu pai era paulista
Meu avô, pernambucano
O meu bisavô, mineiro
Meu tataravô, baiano
Vou na estrada há muitos anos
Sou um artista brasileiro!”

Evoé, Chico Buarque de Holanda!