Arte e Vida

Crianças no Museu de Belas Artes de Sevilha

Diálogo número um:

Um grupo de crianças de uns 4 a 5 anos de idade estava visitando o Museu de Belas Artes de Sevilla com sua professora. Paravam em frente a alguns dos quadros, sentavam-se no chão e a professora ia fazendo os pequenos observarem os detalhes de cada quadro.

- que ser és este con alas?

Uma das belas salas do
Museu de Belas Artes de Sevilha

Uma menininha respondeu:

- un pájaro!

Um menino de óculos azuis do lado corrigiu:

-Non! És un Angel!

Si, un Angel, confirmou a professora. E dai em diante foi conduzindo os moleques para dentro de um quadro que representava as escolhas da vida humana pelo bem ou pelo mal. Do lado do bem, anjos alados e luminosos encaminhavam as pessoas de bem para o céu. Do outro lado, à direita, uma grande cabeça de serpente com olhos ameaçadores ia engolindo aqueles malvados que o diabo ia recolhendo. Ao ver a cabeça do diabo um dos pequenos perguntou à professora: É o lobo mau? Si, ela respondeu, só que se chama Diabo. E de que cores são os demônios? Vários responderam que eram verdes e brancos, ou azuis. Eles eram mesmo meio azulados, meio metálicos. Isto é uma pintura do século XVI. Terminado o exame desta tela, a professora chamou os pequenos e lhes disse que agora iam ver outro diabo, mas que desta vez ele era vermelho.

Eles foram e eu fiquei aqui na sala do quadro do Bem e do Mal refletindo sobre esta cena. Pensando em como é tão importante para as crianças poder ter acesso a este tipo de experiência logo cedo em suas vidas! Não a experiência de ser catequizados no maniqueismo do mundo, mas o de aprender a ver, a observar, a perceber de forma profunda o que há por trás de uma obra de arte. Pode-se imaginar o que é crescer acostumado a ver obras de José Ribera, Zurbarán, Murillo, Leonardo da Vinci, Courbet, Degas?

Diálogo número dois, pelo messenger do Facebook, poucas horas depois:

- Pão Borracha te manda um abraço, professora!

Eu: - quem é Pão Borracha?

Do outro lado, Walter Maresia, que conheci quando também era um menino, em São Luís do Maranhão. Sem pais, pobre, abandonado na rua. Seu apelido era Pão Borracha. E tinha também o Neguinho, o Tico, o Toinho, o Porquinho e muitos outros meninos como estes pequenos espanhóis que vi hoje no museu, mas em condição totalmente adversa de vida. Eu e um grupo de amigos ajudamos o padre Marcos Passerini a cuidar destes meninos. Pão Borracha me respondeu pelo messenger:

Pintura de José García Ramos,
pintor sevilhano do século XIX

- Quando muitos me regeitavam! vc com seus pinceis me acolhia. Voce me deu uma coisa que não custava e não custa nada, que é atenção, carinho abraços. E isso me fez uma pessoa melhor. Quero te abraçar e dizer que não te ver mais me fez muita falta. Minha participação no movimento negro me faz entender a minha condição de vida e hoje trabalho na Secretaria da Igualdade Racial.

Meus olhos marejaram... Puxa vida! Eu, aqui tão longe do meu país, e meu país tão dentro de mim! Como não comparar? No mesmo dia, com poucas horas de diferença entre um diálogo e outro, a vida vem e me toca deste jeito!

Pedi notícias dos outros meninos, que, claro, hoje são todos homens maduros. A maioria morreu, alguns se perderam por aí, outros três vivem de forma bem difícil. Mas ele, Walter Maresia, vive uma vida digna e luta pelos seus, por sua mulher, por seus filhos, por seus amigos e por todos os desconhecidos, negros como ele, que sofrem as injustiças do mundo. Petronio é advogado bem sucedido. Porquinho? Cadê ele? Ainda continua vigiando carros em frente à igreja de São João... E isso me fez lembrar uma canção de João do Vale, compositor maranhense...

E me levou de volta ao Museu de Belas Artes de Sevilla. E a Bartolomé Estebán Murillo e seu quadro "O jovem Mendigo", pintado entre 1645-1650, que me tocou desde que o vi pela primeira vez no Museu do Louvre em Paris. E a relembrar de tudo o que vi hoje neste lindo museu sevilhano, dedicado praticamente aos seus pintores locais, começando desde o século XV. Muitos deles, incluindo Diego da Silva Velázquez, deixaram pintados em seus quadros os rostos, os olhares, as mãos e as condições de vida dos seres humanos mais injustiçados do mundo. E mostraram sua dignidade! Como exemplo, vejamos os anões e bobos da corte pintados pelo maior de todos os sevilhanos, Velázquez.

Naquela luta entre Bem e Mal, professora, há um aspecto muito importante a ser observado: muitas vezes isto não é uma escolha, é condição imposta pela vida num sistema desigual. Que o diga meu amigo e parceiro de ateliê, o pintor Alexandre Greghi, que hoje dá aulas de desenho para meninos da Fundação Casa em São Paulo. Sim, meninos, não bandidos, como os ignorantes da vida e os egoístas de sempre gostam de dizer. Eles roubaram, traficaram, mataram? Eles e suas famílias já estão sendo roubados e mortos secularmente! É desculpa para roubar? Não, amigo, mas que sirva de "desculpa" para que sejam ajudados a dar um passo fora da boca da serpente.

Para mim, arte é isto: Vida!

A pesca de atum, pintura a óleo de Joaquín Sorolla

E ainda dizem que o pescado é caro, pintura a óleo de Joaquín Sorolla

No pátio interno do Museu de Belas Artes de Sevilha

Los Venerables

Frente do Hospital de los Venerables,
onde fica o Centro Velázquez

Nos meses de primavera, que estamos vivendo aqui, e os do verão próximo, que começa no final de junho, há luz do sol derramada por todas partes da Andaluzia, desde as seis da manhã até as dez da noite. De manhã cedo sopra um ventinho fresco, mas depois do meio dia é muito quente, especialmente por causa do sol. Lembra muito o sol nordestino, ardente, incandescente. Todas as fotografias ficam estouradas com tanta luz.

Como isso não faria parte da alma de Velázquez? Por isso ele abandonou o modo caravagesco de pintar, com suas tiniebras. No hay tiniebras acá. Há sol em abundância, luz para iluminar o que for preciso! É interessante, porque eu já intuía isto, quando olhava para as pinturas dele. É muito bom comprovar que aqui na terra de Velázquez há uma intensa luminosidade, que não poderia deixar de estar presente em sua pintura! Assim como a de Sorolla, de outro jeito, uma forma mais atual de pintar a luz de Valência, das praias espanholas, da pele avermelhada de sol de seu povo.

Ontem, lá pelas dez da noite, quando eu voltava ao hostal depois de ter ido ver o espetáculo do poente sobre o rio Guadalquivir, ainda com o resto de luz do dia, passei por uma exposição de fotografias de Sebastião Salgado! O Brasil está aqui! Uma mostra de fotos da série Gênesis que ele anda apresentando ao mundo, onde mostra cenas de vida nos mais incríveis cantos da terra, uma grande parte dela em terras brasileiras. Muito bom ver os turistas de países diversos examinando cada uma dela.

Mas de manhã meu dia começou aqui mesmo pelo Barrio de Santa Cruz, onde estou hospedada e fica bem no coração do casco antigo. Fui ver o Centro Velázquez, organizado dentro de um prédio do século XVII, o Hospital de los Venerables Sacerdotes. Já falei num post anterior que não é mais um hospital, mas o nome ficou. E também já disse que os três quadros de Velázquez que estão lá, foram para uma exposição em Paris. Mas resolvi entrar assim mesmo, é um prédio histórico e tem outras obras em seu acervo, incluindo Murillo.

Corredor dentro do prédio

O Hospital de los Venerables Sacerdotes foi construído inicialmente como residência para os padres velhos e doentes da cidade. Ocorre que no ano de 1649 a epidemia de peste matou 50% dos moradores da cidade! Uma população que girava em torno das 120 mil pessoas. Naquele ano havia tido uma primavera muito chuvosa, as ruas estavam enlameadas, o rio Guadalquivir tinha invadido partes da cidade. Bairros inteiros foram alagados. As pessoas morriam às dezenas diariamente e se tiveram que fazer grandes covas para enterrar a todos. Foi neste período que o Hospital de los Venerables começou a receber parte dessa gente doente, que fazia filas imensas em volta de todos os hospitais e casas de caridade da cidade.

Nesta epidemia de peste, morreu o escultor Juan Martínez Montañés, em 18 de junho de 1649. Ele é bem conhecido aqui na Espanha e tem trabalhos seus em vários museus. Diego Velázquez já morava em Madrid.

Dentro do prédio, que no século XIX também foi uma fábrica de tecidos, tem um salão com pinturas de artistas e as de Velazquez, um pátio andaluz no centro, com uma fonte no meio rodeada de flores e uma igreja, muito bonita por dentro, com um órgão de tubos lindo, feito por um alemão no século XVIII. Ainda funciona e de vez em quando há eventos de música clássica com este órgão. Ele toca de tudo: música religiosa, Bach, Beethoven, Mozart.

Pátio interno do Hospital de los Venerables

Na sala de exposições não há muitas pinturas, mas algumas muito boas, como a de Murillo e de Zurbarán. Várias de Francisco Herrera e de Francisco Pacheco, que foram mestres de Velázquez, em especial este ultimo. Dá para comprovar que realmente a capacidade do discípulo superou em muito a de seus mestres. Também foi bom ver de perto as pinturas deles!

Na saída, vi um grupo de quatro rapazes com roupas características daqui da região, negras, cada um com seu violão. Nunca tinha visto tanto violão quanto há aqui em Sevilla, não só na mão de músicos de rua, mas pessoas passando com eles, alguns tocando. Passei na porta da oficina de um luthier, que tinha vários violões expostos na vitrine. Não sei avaliar a qualidade, mas o preço achei bem bom, em torno de uns 500 euros, alguns um pouco mais, se compra um violão feito à mão. Olhei, olhei, vi um pouco sua oficina e segui meu caminho. Um amigo brasileiro violonista ia gostar de ver isto aqui!

O sol estava ardendo de novo. Resolvi aderir à siesta e fui para o hostal descansar, depois de almoçar. Afinal o dia acaba aqui lá pelas dez da noite! E preciso curar os restos da minha amigdalite, que já está sendo vencida.

O programa do último dia em Sevilla é voltar ao Museu de Belas Artes que já estará todo aberto.

O órgão da igreja de los Venerables

Altar-mor igreja de los Venerables

Uma pintura em um dos tetos da igreja de los Venerables

Mendigo contemporâneo do centro de São Paulo

Foto no viaduto Santa Ifigênia, centro de São Paulo, 8 de maio de 2011

Um homem pede esmolas no centro de São Paulo, pleno domingo de sol de outono. Um estranhamento ronda sua figura plástica, pictórica, coberta de uma mesma tonalidade marrom como sua pele. Sigo pelo viaduto Santa Ifigênia, mas meus pensamentos ficam lá com aquela figura.

O mundo que ronda esse homem transformou-se num grande mercado e ele tenta, lá do seu jeito torto e trágico, captar as sobras, os restos da Grande Feira deste mundo pós-moderno. O capitalismo passa como uma máquina monstruosa sobre esse homem, relegado à ignorância, à fome, ao abandono, à solidão mais absoluta de um homem só, sozinho contra um mundo!


O jovem mendigo (1645-1650), de
Bartolomé Esteban MURILLO (Sevilha, 1618 -1682)
Museu do Louvre-Paris-França

Um pintor espanhol do século XVII, Bartolomeu Esteban Murillo (1618-1682) também pintou um mendigo. No caso, um menino mendigo, um menino de rua, como tantos que havia na Sevilha desse tempo, quando a Espanha vivia sua Idade do Ouro.


O mendigo de Murillo é um garoto vestido com trapos, com os pés sujos, sentado no chão, sozinho no canto de um interior em ruínas. Ele parece ocupado em se livrar das pulgas que incomodam. 

Murillo escolheu, como artista, pintar os pobres de seu tempo. Ele se inspirou na pintura de Caravaggio, o mestre italiano. Como este, também inclui os contrastes violentos de luz e sombra que caem sobre suas figuras pintadas, que recuperam algo de sua dignidade de ser humano.

Mas o mendigo de São Paulo é sombrio naturalmente. Nada tem de gracioso, de harmônico, de digno. É mais um dos muitos que encontramos vagando pelo centro da cidade, expostos à fome, ao tempo, às drogas. Porque são mendigos de agora, mendigos versão contemporânea, sobrevivendo em permanente asfixia, numa rotina que se repete como os piores sonhos! Eles e seus pés andarilhos.

Desenho com lápis grafite, 2010